Tragicomedia

Yo soy un poco trágico. Si puedo decir demasiado trágico es porque tengo un sentido de la farsa. La farsa es una radicalización de la tragedia. Quien ni siquiera se toma en serio la tragedia entra en el terreno de la farsa.

Estoy diciendo cosas como que estoy de luto, como que el empuje que me hacia escribir se murió, como que mi partida de Buenos Aires coincidió con mi muerte como escritor. Demasiado trágico y por lo tanto cómico.

Estoy perdiendo la consistencia de escritor y sin embargo estoy escribiendo. No sé por cuanto tiempo se va a sostener este tiempo extraño en el que escribo sin ganas.

Inclusive me da vergüenza escribir... pero eso siempre fue así... al mismo tiempo un motivo de orgullo y un motivo de vergüenza... al mismo tiempo un motivo de vergüenza y un motivo de orgullo y un motivo de vergüenza por haberme sentido orgulloso. ¿Cómo hago para seguir escribiendo bajo el peso de toda esta vergüenza? Es mi manera de castigarme, de sentirme un idiota.

Siento que me doy trompadas en la boca del estomago. Mientras tanto, cuando no escribo, hago una vida despierta en la que me siento una mosca. Fragil y prescindible como una mosca. Inclusive si está todo el amor de Rita a decirme lo contrario. Inclusive si del otro lado del océano este mi familia... mutilada de mi. ¡Mierda si soy trágico! Frágil y prescindible como una mosca. Precario, como nos dicen acá a los jóvenes que no nos queremos convertir en esclavos del euro. Precario y encima inmigrante. Pero la cuestión no esta en la precariedad y tampoco en la inmigrancia. La cuestión esta en que todavía no me autorizo a mi mismo a tantas cosas. Por ejemplo, a escribir... aunque por ahora siga escribiendo con esta languidez que algunos manosantas dicen que les parece cerrada.

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